Au bout du chemin, peut-être la langue se tarit. Peut-être n’y a-t-il plus rien à dire. Peut-être n’y a-t-il que la plage de K, au lever, où l’on peut se réfugier, quelques souvenirs, du réconfort, des espaces connus où je peux m’immerger.

De quoi procèdent amour & fusion ? Une musique ? Un son chéri que l’on polit dans la bataille, la tempête tandis que sifflent les balles ? Un caillou stoïque & furieux épuisé par le charivari, le tumulte du fleuve, les secousses du grondement, mais qui tient bon ?

Ana, c’est la source, je me disais, une méditation profonde, un journal, un chant crépusculaire, chaque jour remis sur l’ouvrage. Une malédiction ? Ne pas tarir la source, ne pas tarir la source. La force du projet me prend par surprise, je veux m’en échapper, toujours il revient, jamais ne s’épuise. Mais à cette réalité qui…

Esquisse la suite de ce que seraient nos aventures Ana, ce qu’elles deviendraient, maintenant qu’ayant gagné en maturité, je les mets à distance, erreur de jeunesse, galop d’essai, petit accompagnement léger de la cinquantaine, crise de l’amour, dépit, tout cela c’était du passé. Et pourtant, tu étais encore là, un peu. Ou en tout cas…